Я сижу перед белым листом бумаги уже шесть часов. В правой руке я держу графитовый монолит, в левой сигарету. Мне дует в спину из окна, у меня ужасно болит голова и колит сердце. Я литрами пью зеленый чай, и рисую, рисую, рисую. Это при том, что я не умею рисовать. Вообще. Никак.
Я рисую платья, рисую мебель, думая из чего потом сделать ее макет, макаю руки и ноги в краску, что бы написать ими слова. Почему это все нужно делать именно сегодня, непонятно. Я начал писать книгу, снова фотографировал вид из окна, изучал рисунок на обоях, что бы потом его перевести на бумагу, и все это что бы не заниматься делами.Неделя. Всего неделя, один день из которой уже можно выбросить, а за ним и остальные шесть. За два дня выключенного телефона и интернета, у меня два неотвеченных, и три сообщения в асе. Наверное стоит задуматься. Только над чем? Пойду лучше руки макать в краску.